Splatters of blood over my soul.

Son rire est tonitruant, envahissant, obsessionnel, il couvrirait presque le bruit des cris, celui de la musique, des protestations. Bien entendu, il a encore trop bu, debout sur une table, un énième verre d'alcool se balançant au bout de ses doigts agiles, il semble danser au milieu du chaos, pantin désarticulé et possédé. Quiconque ignore de qui il s'agit ne peut s'empêcher de rester bloqué sur cet énergumène complètement hors des normes, alors que ses cheveux glissent devant ses iris voilés d'alcool, il en est envoûtant, ses dents si blanches disparaissant derrière ses pleines lèvres d'un rouge sombre tandis que son corps oscille dangereusement sur la table, comme retenu uniquement par les fils de son marionnettiste, comme si son poids n'influençait rien, comme si ce même poids était inexistant, il est aérien, éthéré, il est hypnotisant. Mais il y a des limites à cet ersatz de spectacle, et l'alcool qui pulse dans les veines du danseur n'aide en rien alors que le pied de la table perd en stabilité, glissant sur le sol poli du club, renversant une paire de verres ainsi qu'une bouteille. Et la chute le sonne, violemment, son corps se heurte à la terrible réalité, froide et dure, et s'il pense un instant à une maladresse de sa part, il croise vite un regard assoiffé de vengeance, affamé de souffrance et de désespoir, et il sait qu'il ne doit cette chute ni au destin ni à un accident. Le poing se heurte une première fois contre son menton, envoyant son crâne se heurter directement contre la table effondrée derrière lui, viennent ensuite ses frangins contre ses côtes et son plexus, lui ôtant la respiration. Le Japonais reste allongé, poupée de chiffon, incapable de rentre le moindre coup, étourdi par sa chute, pataugeant entre les brumes de l'alcool et le brouillard de la douleur, il ne parvient pas à réfléchir, à réagir, à se défendre, et ce n'est que furtivement qu'il aperçoit le tesson de bouteille vriller dangereusement près de lui. Les sirènes des secours qui percent au loin ne sont pour lui rien de plus qu'une berceuse à son inconscience imposée.

« On a appelé, il a dit qu'il arrivait. Le patient devrait avoir repris conscience d'ici là... Quand même, il a eu de la chance, c'est pas passé loin de l'artère. » Son cœur est douloureux, son corps est lourd et pataud, quelle terrible cuite est-il en train de se taper ? Un grognement lui échappe et le médecin se penche vers lui, lui posant des questions en pêle-mêle sur ses sensations et ses impressions, et s'il éprouve quelques difficultés à lui répondre au début, il finit par se redresser, répondant d'une voix un peu rauque, mal assurée. Et finalement, il percute en voulant se lever, sa jambe manquant de le renvoyer directement au tapis. « Aah... Merde... » Il souffle en caressant doucement la peau autour des plaies, des hématomes, taches qui agrémentent la toile froide et claire qu'est sa peau. Le médecin lui annonce alors qu'après avoir trouvé son téléphone, ils ont décidé d'appeler le numéro d'urgence, que monsieur Kang avait répondu et qu'il serait bientôt là. Ses yeux s'écarquillent et il observe le professionnel. « Non.. Il ne d... Il ne peut pas venir. » Mais le médecin rit un peu et lui dit de patienter que son ami lui apporte un pantalon. Il gémit de désespoir, remontant le drap sur ses jambes doucement pour couvrir le désastre, cherchant une échappatoire à cette situation embarrassante, se saisissait même de son portable pour commencer à rédiger un texto pour l'évêque de leur très chère fraternité, avec un peu de chance, il pourrait encore l'empêcher de venir constater les dégâts par lui-même, et s'il aperçoit le résultat désastreux du travail de son agresseur du soir, il fait mine de l'ignorer, car privé de son joli minois, de son corps sexy, il n'était plus grand chose. Si le beau brun mettait les pieds dans l'hôpital, il risquait de passer une mauvaise soirée, car il était clair que l'affection qu'il portait au coréen n'avait rien de réciproque.

© gabi le loup